Al otro lado del muro

Sin más respiro que este atardecer
sin más objetivo que no hundirme.
Crecimos rápido sin fe, así nos va
fuerza y pulso para el tramo.

Contemplo un día más, o una día menos
luz y luna, todo igual, aguantando el tipo.
Sacar una sonrisa o perder la tuya en el intento,
volar con un perfume o esquivar dagas entre brumas.

Escribiendo mil batallas y ninguna me sana,
pierdo el juicio antes de tiempo, no veo otra salida.
Se acaba otra de malta y el sol baja peldaños
en mi ventana poco margen, angustia y esperanza.

Dame una respuesta o una vía de escape
darme problemas para llenar este vacío.
Ideales permanentes, mi mente ya no te encuentra,
sácame de esta cloaca, o púdrete conmigo.

"Dime que me odias pero dímelo mirándome a los ojos"

Madurar y negarse

Soy ese al que tú madre no quiere que te juntes.
El que está en la barra agarrado a la botella, mirando de reojo su libro y el ambiente, tenue.

Soy aquél que no sonreía, amagando las caricia.
El que vive el presente sin pensar las causas de este, inconsciente y experto.

Soy el mismo que lo dio todo por ellos, hermanos.
El que cae y se levanta, cae y se levanta, así mil veces para no hundirse, aburridos.

Soy uno de tantos otros que odia a la masa, antisociales.
El que brilla y reluce por sus fallos, al que nadie juzga por sus actos, acertados.

Soy prosa y verso, soy lírica y vinillo, libre y preso, harto.
Buscando la verdad en sus ojos, verdad en ruinas, continuo martes 13.

No soy nadie y soy el mejor, escoria y referente, ambigüedades.
Acostumbrado a palos, puñaladas, besos de judas y sogas al cuello, no aprendo.

"Tantas veces abajo, tan pocas arriba".

Matices y Esperanzas

"Podría ser mejor para el mundo, pero igual no quiero serlo". 

Si quisiese ser como el resto me ataría la soga, me pondría la venda, obviaría lo obvio y esquivaría la desgracia ajena. Viviría rodeado de sonrisas falsas, de puñaladas en la espalda, amigos traidores y extraños amantes. Me guardaría mis ideas, asumiría las establecidas, no lucharía por nada, afirmaría con la cabeza, negaría con el corazón. Escupiría alegría, me guardaría la rabia, sería amable con quien no lo merece y hundiría ruinmente al que se la juega por mí. Viviría pensando en el beneficio, en las apariencias, en lo que piensen de mí. No simpatizo con vuestra forma de ver el mundo. Salí rana, bala pérdida, inútil nunca. 

Triste es perder la esperanza, la lucha, romper con principios y escapar por codicia. Soñar con barreras y establecer límites, no tocar el cielo. Tristes son las lágrimas de los niños, la rabia de adolescentes y la violencia en los mayores. El racismo, la xenofobia, el odio, la derrota, gritos contra escudos, dramas entre la ruina. Triste en perder todo por engaños, romper familias por las drogas, adorar a los que te tienen preso, crecerte con victorias. Triste es el dolor, el rencor y la pobreza. Triste.

Contra todos.

"No me gustó lo que vi. Entre hombres y mujeres no había ninguna osadía o brillantez especial. Deseaban lo que todo el mundo deseaba. Existían también ciertos obvios casos mentales a los que permitían deambular sin perturbarlos. Yo había observado que tanto en el extremo muy rico o muy pobre de la sociedad, a menudo se permitía que los locos se mezclaran libremente con los demás. También sabía que yo no era completamente sano. Todavía sabía, como cuando era niño, que albergaba algo extraño en mi interior. Me sentía como destinado a ser un asesino, un asaltante de bancos, un santo, un violador, un monje, un ermitaño. Necesitaba algún sitio aislado para esconderme. Los barrios bajos eran desagradables. La vida del hombre normal y sano era tediosa, peor que la muerte".

"Parecía no haber alternativa posible. Y la educación también era una trampa. La poca educación a la que me había permitido acceder me había hecho más suspicaz. ¿Qué es lo que eran los doctores, abogados y científicos? Tan solo eran hombres que habían permitido que los privaran de su libertad de pensar y actuar como individuos. Volví a mi cobertizo y bebí".

"Ahí sentado bebiendo consideré la idea del suicidio, pero sentí un extraño cariño por mi cuerpo, por mi vida. A pesar de sus cicatrices y marcas, me pertenecía. Me miraría en el espejo del armarios y sonriendo burlonamente diría: si te vas a ir de esta vida, puedes llevarte a ocho, diez o veinte contigo..". 

"Era agradable sentarse solo en un recinto pequeño y beber y fumar. Siempre supe hacerme compañía". 

"Algunas personas nunca hacen locuras, que vidas tan horribles deben llevar" (Charles Bukowski).

Culpables.

Se me parte el alma, no lo soporto, que enfrente de mi ventana se disputen una migaja de pan que llevarse a la boca, no lo soporto. Aborrezco el dolor ajeno, porque en ocasiones lo siento propio, tan propio como en aquél momento en el que salí por la puerta y vi como una madre con sus dos hijas se peleaba con un anciano por una misera barra de pan, que tiró mi compañero horas atrás. El cielo clama venganza. 

¿Cómo le explicas a un padre sin esperanza, que sus hijos tienen que crecer rebuscando entre basura y escombros? ¿Cómo le explicas que son sus hijos los que trapichean con drogas para llevar el dinero a casa? ¿Cómo le explicas a tus hijos que no pueden llevar una vida, cuanto menos humilde, por culpa de hombres trajeados? ¿Cómo le explicas que no van a tener las mismas oportunidades que los demás niños de su edad?

Son los críos los que pagan las consecuencias de las acciones presentes, son ellos los que con 15 años merodean el barrio, utilizados por adultos sin escrúpulos, para llevar a cabo la venta de droga. Los que reciben dinero para sus familias a cambio de declararse culpables de esas ventas, los que tienen que convivir con el dolor de una familia rota, padres borrachos o malviviendo en espacios estrepitosos. Son ellos. Los que luchan por escapar del barrio, pero están unidos a él por sus familias. Los que deberían estar en la escuela y dándole patadas a un balón, están rodeados de jeringuillas y ruina. La amistad es uno de los pocos valores nobles que poseen, de las pocas.

Dios aprieta pero no ahoga, explícaselo a ellos.

Mala fama.

Rabia, odio, ira en la mirada.
Ruina, drama, angustia del día a día.
Lucha, pasión, venganza entre las sábanas.
Excusas, portazos, lágrimas en despedidas.

El cielo está tan lejos, condenado directo al infierno,
La música despierta fieras, la bebida calma el dolor.
Mala fama ganada, estereotipos fracturados
¿Quién dijo "no serás grande"? Repítelo.

Apariencias no dicen la verdad, estigmas,
normas que nada cambiarán, derechos.
Frustraciones entre los jóvenes, carencias,
versos de odio buscando amor, pararme.

Malos días para la lírica, malos días para crecer.
Duro invierno sin un abrazo, largo otoño sin atardecer.
Bellas dudas que son costumbre, verdades tristes que se deshacen.
Larga vida a aquél poeta, mal fario para el que no quiere ver.