Fuego Hermano, Fuego.

"No es que no crea, es que no queda en que creer."

"Pero bueno, ¿tú te crees que has descubierto América?, todo eso de las rayas, el sexo, si todo eso está inventado joder, entre todos sabemos más, miramos más lejos, nos apoyamos unos en otros. Hay que cuestionarse la realidad, desobedecer al sistema, es que cada generación tiene que reinventarse al mundo, hacerlo suyo."

"Pero si todo está en la calle, yo solo pongo la antena, tu piensa por ti mismo, no te creas todas esas películas, está todo hecho, y todo por hacer. No hombre, no penséis que soy un descreído, yo es que no crea en nada, yo creo en el cielo de Velázquez, los caprichos de Goya, los cuadros de Picasso"

La vida les debo.

"Más grande que el odio, la política y la biblia, es el amor de mi familia y el amor de mis hermanos."

Ya pasaban varios días en los que no conseguía escribir algo que mereciese la pena ser publicado, debe ser que me encuentro en un buen momento y la inspiración desaparece sin decir adiós. Y como si ella lo supiera, me llamó y me dijo: "¿Que tal todo cariño? Estudia mucho y déjate de tanta fiesta, tonto pelaó. Un beso muy grande." 

Era ella, mi segunda madre, mi abuela. No me dio la vida el día que nací, me la dio día a día desde el 29 de Mayo del 94 hasta ahora y nunca me ha pedido nada a cambio. Te das cuenta de que la familia siempre esta ahí. Aunque te pases la vida en guerra con tu padre el seguirá partiéndose la cara día tras día por ponerte un plato en la mesa. Aunque no te guste cuidar a tus abuelos, ellos te cuidaron a ti cuando apenas podías andar. Y aunque estés siempre discutiendo con tu madre, es ella la que te dio la vida y seguirá dándola hasta cuando no pueda más.

Es difícil darse cuenta de todo ello, hasta que no te sientes solo o te ves sin salida no te das cuenta del amor de tu familia y su esfuerzo por sacarte adelante. Te lo dan todo y muchas veces no lo sabemos valorar, es un error. No tuve la suerte de tener un hermano pequeño al que cuidar o un hermano mayor al que echarle las culpas de todo, tampoco pude conocer a uno de mis abuelos que falleció cuando apenas yo era un proyecto, pero tuve la suerte de nacer en el seno de un familia humilde y de buena voluntad. 

De cada miembro de mi pequeña familia he llegado a aprender algo valioso. Mi padre me enseño el esfuerzo, el pasar fuera de casa 12 horas al día para que nunca faltase algo que llevarse a la boca. Mi madre no solo me dio la vida, sino que me enseño a exprimirme al máximo, a darlo todo en todo y a no dejarme menospreciar por nadie. Sin ella hubiera sido un mindundi más al que tomar el pelo. Mi abuelo, mi abuelo me enseño el valor de la superación, a pesar de su sordera nunca tuvo miedo a socializarse. También supo como divertirme en la pequeña cochera, jugando con un cubo de agua y un paquete de arena. Mi abuela, que decir de la mujer por la que me rompería la cara una y otra vez, me enseño la generosidad y la humildad, aprender a vivir con poco y compartirlo y sobretodo me enseño a ser persona, a saber que la familia y los amigos esta por encima de todo.

Mención especial para mi abuela Araceli, fallecida hace apenas 7 meses tras años y años de lucha contra todo tipo de enfermedades. Una guerrera nata, llena de valentía y coraje que paso media vida en el hospital porque el de arriba no saber ser justo. Me acompaña allá donde voy y sigue bajando cada noche para arroparme, en gloria estés porque te lo mereces. 

Puede que no sea una de las mejores entradas que he escrito, es más, puede que sea la más importante para mí y la que peor he escrito, pero de vez en cuando hay que agradecerles una pequeña parte de todo lo que ellos han dado por mí.

Larga vida a mi familia.
Descanse en paz. 

"Solo conozco una maestra, me enseño a caminar vivir es extra."

Acerté.

"Lo que no deja secuelas se queda en nada."

El verano se nos fue de las manos y se escapo, nuestros propósitos se cumplieron, menos los sanos. Tan lejos queda Junio y tan cerca la rutina. Empezó entre besos de despedida y acabo entre besos con rabia. A 150 Km de casa. 

Primera entrada desde Cuenca y con algunas nociones nuevas de escritura. Entre temas de Sabina y bajo la luz de la luna conquense el texto fluye solo. El frío de Castilla me congela las ideas, pero el calor de mi gente a tantos minutos de aquí me recompone y me centra.

Después del verano de mi vida y de ver como ha cambiado todo en tan solo 3 meses de sol y resacas, me doy cuenta de que no es el final, que no es el fin de una era ni mucho menos. Mirando desde la terraza añoro aquellas noches en el barrio y recuerdo el olor a felicidad que desprendíamos entonces, aquí los parques están vacíos y la felicidad no se huele ni la sitúo.

Las cosas por esta ciudad son distintas: La independencia de mí persona llega en ocasiones a ser insoportable, la soledad entre estos 70 metros cuadrados poco a poco va desapareciendo y de alguna manera parece que pongo ilusión y ganas en lo que estudio, no como en los últimos 7 años encerrado en aquel antro escolar. Salir de allí. 

La tristeza en los ojos de la mujer que me dio la vida, llena de orgullo por el hijo al que vio crecer y agarrando con fuerza y rabia mis manos me hizo comprender de que tengo que hacerlo, que no voy a defraudarme a mi mismo y mucho menos a mi familia que tanto esfuerzo lleva años haciendo para que logre ser alguien en la vida. El alguien que quiero ser.

De momento las lecturas de Bukowski y la música de Crema me hacen pensar que sigo allí, que todavía no he salido del barrio y que la rutina sigue lejos. Mis retinas siguen contemplando aquellas carcajadas con mis socio, aquella última noche entre vino barato y olor a felicidad. 

Mucho amor desde la humilde Cuenca para la gente que se preocupa por mí y me da fuerza. Agradecido soy desde crío, me lo enseño mi abuela.

"Desde la terraza, contemplo la esperanza."

No es un adiós, es un hasta luego.

Las despedidas apestan.

Quién me dijese hace un par de meses que mi futuro era irme a Cuenca a estudiar periodismo, le tomaría por un loco, por un demente. Y será que los locos dicen la verdad, porqué en pocas horas parto para allá, sin conocer a nadie, sin conocer nada, sin amigos, sin familia y creo que sin ganas. 

Esta vez os escribo desde la cama, agarrado a la botella de Bezoya y con una resaca de tres pares que mantiene a mi cabeza en un Big Bang continuo. 

La verdad es que de las pocas cosas que me apetecen hacer en días como hoy es eso, escribir. Es un vicio tan poco común como costoso, tan relajante como un solo de saxo de John Coltrane y tan entretenido como los viejos duelos entre Jordan y Magic Johnson. Y creo que debido a ello, a esa pasión por la escritura, he decidido dejar mi casa y mi gente para reencauzar mi vida y sentar la cabeza de una puta vez, o por lo menos volver a intentarlo. 

Cuesta ser positivo sabiendo que todo va a cambiar, que seguramente más de uno se olvide de mi existencia, que es poco probable que cuando vuelva todo siga igual. Ojalá y el de arriba me haga equivocarme o que se apiade de mi si tengo razón. 

Tampoco pienso ser negativo, de alguna manera esto me hará olvidarme de la mierda que me rodea y conservar lo positivo, intentar alejar los recuerdos que me taladran la mente cada vez que paseo por este tan querido como apestoso pueblo. Los lugares que me retraen a momentos pasados que no quiero recordar, no quiero recordar, no quiero. Los momentos buenos se impondrán, algún día, a ellos. El parque, las noches legendarias, mi gente se impondrán a aquellas sonrisas y aquellos labios y conseguiré despejar mi mente y vivir algo más en calma.

Vidas de locos desde el 94.  

Noches en el barrio.

"Los de siempre, a lo de siempre, como siempre."

Noches grises, noches alegres, noches de celebración, noches de consuelo, noches para olvidar o noches legendarias, son noches en el barrio. De los que nos reunimos en el parque para contarnos el día al día o poner a parir al mal nacido de.... . Los que salimos a la pista de fútbol para darle cuatro patadas al balón y acabar a patadas entre nosotros. De los que crecimos en la escuela de `Pásate el litro´ y acudimos al bar para consolar a un hermano y ahogar las penas entre tragos de amarga malta. Son noches en el barrio. 

Sonando de fondo los gritos de mi nuevo vecino recién nacido, que se mezclan con la armónica de Steve Wonder retumbando en mis oídos. Recuerdo que tengo los días contados aquí, y enciendo el ordenador con la intención de contaros en pocas líneas las noches en el barrio, en mi humilde opinión. 

Buscar un cambio, cambiar nuestros errores y acabar brindando porqué todo siga igual. Las noches de verano van cambiando con el paso del tiempo, pero los lugares y compañía permanecen, por lo menos en mi caso. Hemos pasado de salir al parque con las "maquinitas",  jugar al escondite por las calles más oscura y ásperas o simplemente a balancearnos en los columpios oxidados, a acabar las noches entre litros de malta, atrapados por los taburetes de un bar cutre o a salir corriendo a casa porque los guardias venían de camino.

Te das cuenta de que el barrio, sus parques y sus calles, nos han visto crecer y de alguna manera nos han hecho ser así, cosa de la que no tengo el mínimo reproche. Esos amaneceres tumbados en la tierra esperando que alguien sacase un tema de conversación o esperando a que pasase ese litro frío. A mi parecer no es algo triste esta manera de aprovechar nuestro tiempo, es más, me parece sublime. Esas cosas que no cambiarías por nada, solo parque, litro y los socios de siempre, no hay más. Sin más complicaciones. 

Quiero pensar que no se van a acabar, aunque mi futuro en pocos días este lejos de aquí.... no, no van a acabar.

Dios bendiga nuestro barrio y sobretodo a mis hermanos de distinta sangre. Siempre.

"El dinero se pudre, la familia permanece."

De vuelta a los orígenes.

"Recuerdo que de crío con un abrazo ya hacias las paces, hoy las cosas no son fáciles"

Volver al pueblo siempre significa volver a la más tierna niñez, recordar tiempos de críos, tiempos felices, sueños de unos niños que vivían aventuras y risas entre la tranquilidad del verano.

Esta vez os escribo sin música de fondo, ya que en el pueblo del que os hablo no llega la electricidad. Tampoco lo escribo a ordenador, como las anteriores entradas, sino que recurro al tradicional boli y papel y su color marrón debido al paso del tiempo.

El nombre de esta humilde aldea es algo insignificante, tan insignificante que por mucho que busquéis en mapas o navegadores, jamás daréis con él. Alrededor de unas 14-15 casas y tan solo 9 o 8  de ellas ocupada, esta aldea se encuentra sumida en el interior de un valle perdido de la mano de Dios y rodeado por los frondosos pinares de las colinas de Sierra Morena.

A este perdido y aislado lugar, llegué por primera vez con apenas 2 meses de vida. Como es de comprender, de aquellos tiempos tan solo tengo recuerdos a través de viejas fotos distribuidas por cada uno de los rincones de la casa, pero ya tenía cara de disfrutar. Desde entonces, y como costumbre y tradición, todos los veranos y algún que otro festivo, acudimos a la llamada del pueblo a buscar la tranquilidad y buena vida.

Según pasaban los veranos, y como nos ha pasado a todos, me fui volviendo más cabroncete y `avispaó´. Si a eso le unimos a dos o tres chavales en mis mismas condiciones, encontramos las conocidas como "Travesuras de crío". Algunas inofensivas como colarnos en la única casa que tenía piscina por aquel entonces, hasta que el dueño se levantaba de la siesta y nos echaba a patadas. También le robábamos los tomates de la huerta al bueno de Nicasio para poder merendar.

Otras eran más crueles, como llevar a cazar gamusinos a los niños pijos que venían a pasar el fin de semana con sus abuelos. También hacíamos desbordar el río poniendo piedras y dejando a las pobres ovejas muertas de sed. Unos cabroncetes, pero buenos chavales en el fondo.

Actualmente y con mis 19 años a la espalda, las cosas por aquí han cambiado. Los niños con los que compartía los veranos ya no suelen venir por aquí, debido a que sus abuelos falleciéron o simplemente porqué la idea de pasar varios días sin Internet ni TV les parece atroz.

Por mi parte sigo acudiendo fiel a la llamada veraniega del pueblo, sigo paseándome un día y otro esta entrañable aldea de arriba a abajo y sus enormes montañas para contemplar que todo sigue igual. Continuo bañándome en la charca de siempre, donde solíamos coger mejillones hasta que nos espantaban las culebras, sigo persiguiendo cada ciervo o jabalí que encuentro entre los pinos e incluso sigo robando algún que otro tomate al bueno de Nicasio, aunque esta vez con permiso.

Por mucho que me queje de esta humilde vida en el campo, el estar aquí me lleva de nuevo a la niñez, a mi querida niñez. Me lleva al niño cabrón pero buen chaval que era, y eso me encanta.

Dios bendiga la aldea de Ventillas y a su gente.

"El tiempo pasa, pero nos mantenemos fieles y eso es lo que importa."

Firme Defensor

"Las guerras vienen y van, pero mis soldados son eternos."

Cada persona tiene, o debería tener, unos pensamientos propios, unos ideales y unas características que mantener firmes, es mi humilde opinión. Muchos las traicionan, otros las olvidan y unos pocos las mantienen, pueden ser absurdas, buenas, malas, respetadas, odiadas o realmente interesantes, pero sobretodo deben ser auténticas y propias, jamás impuestas. Es mi humilde opinión.

Mientras sonaba por mis cascos uno de los genios, Kase.O, saqué de mi antiguo archivador un par de folios e intente exponer en pocos puntos mis `Firmes Defensas´. Algunas no os sorprenderán si habéis estado leyendo mis anteriores entradas, otras os resultarán estúpidas y puede que las demás las compartáis.

 Firme defensor: 

1. Firme defensor de las personas valientes y de las personas con principios de buena fe.

2. Firme defensor de la vida humilde.

3. Firme defensor de la cultura Hip Hop, con todo lo que ello conlleva.

4. Firme defensor de lo público, tanto sanidad como educación .. etc.
      - PD: Que le jodan a lo privado y a la privatización.

5. Firme defensor de la revolución, de los movimientos ciudadanos por cambiar las cosas y de todo lo que sirva para demostrar que el poder esta en el pueblo.

6. Firme defensor de lo auténtico, de lo original, de lo que se escapa del resto.

7. Firme defensor de las mujeres, sobretodo de las mujeres bellas.

8. Firme defensor de las maquetas por delante de los discos.

9. Firme defensor de la autodistribucción, por delante de multinacionales que se quedan con el dinero del  artista.

10. Firme defensor de mi pueblo, de su gente y de los chavales que allí crecen y acaban abandonándolo.

11. Firme defensor de las travesuras de niño, y de no tan niño.

12. Firme defensor de los profesores que trabajan por vocación y en general,  de todos los profesionales que hacen su trabajo porqué les llena como personas y no solo por un sueldo.

13. Firme defensor del martes 13

14. Firme defensor de la cerveza y firme defensor de la Steinburg.

15. Firme defensor del mate argentino y la sisha árabe.

16. Firme defensor de la tripa cervecera.

17. Firme defensor de las fiestas caseras.

18. Firme defensor de los conductores novatos.

19. Firme defensor de Asefa Estudiantes y Atlético de Madrid.

20.Firme defensor de Charles Bukowski y Franz Kafka.

21. Firme defensor de Ceerre, Crema y Sharif.

22. Firme defensor de Tupac y de la conocida "Thug Life."

23. Y por ultimo firme defensor de todas la personas que me rodea, que me apoya y que lucha o luchó alguna vez por mí. De mi familia, de mis hermanos de distinta sangre y de mis enemigos. Sobretodo defensor de todos ellos.

`Solo Dios puede juzgarme.´

ERRE A PE.

"Rhythm And Poetry (Ritmo y poesia)"

Muchos son los significados que catalogan las siglas RAP, otra de mis favoritas es Respect And Peace (Respeto y Paz) y es que si algo me ha enseñado esta cultura Hip Hop, ha sido el respeto.

Esta vez os escribo bajo la tenue luz del escritorio, con el sonido de la radio de mi vecino que se cuela por la ventana y escuchando el disco `Gold´ de Rakim.

Cultura humilde para dar lugar a una música humilde como es el Rap. Si algo he aprendido de él ha sido: Respeto y Libertad. Respeto hacía las diferentes culturas y personas aferradas a ella y también respeto entre los diferentes estilos que podemos encontrar en este mundillo. Libertad, libertad para poder expresarte sin trabas y sin obstrucciones en un folio, con un bote o con micro. Libertad también la que se siente, como escritor, al convertir los vaivenes de la cabeza en música, en una música cojonuda, con la que puede que la gente con tu misma situación se identifique.

Son muchos los prejucios que se tienen contra esta cultura, poca gente se olvida que el legado de los yankis llegó a su fin y que "Putas, Drogas y Peleas" ya pasarón de moda. También existen quejas de que somos unos inadaptados y qué nos dedicamos a ensuciar y destruir nuestros barrios, cuando en mi opinión es todo lo contrario. Se me ocurren pocos géneros de música que hagan tantos conciertos beneficos dedicados a causas altruistas como este.  La defensa de la sanidad y educación pública, la ayuda a Haití o contra los deshaucios, son algunos de los conciertos con el fin de dedicar fondos a causas beneficas.

Normalmente, estos prejuicios suelen venir de personas incultas que se basan en lo que escuchan en diversos medios de comunicación. Es el caso de mi vecina, afirmando que en las canciones de Rap solo aparecen drogas y sexo, se calla cuando le pongo un disco de Sharif, tragando y digeriendo poco a poco su propio orgullo.

Como amante de todo esto y participando activamente en este mundo, me gustaría destacar por último la capacidad que tiene esta melodía de cambiar o conseguir  cada uno de mis estados de animo, ya sea para hundirme más o para llevarme a contemplar el mundo desde la cima. Solo su melodía lo consigue y es uno de los motivos por los que me aficione a ella y la defiendo con garras.

Puedo decir que esta cultura me ha enseñado más que la escuela, me ha aportado más que otros géneros musicales y desde luego me ha atrapado como ninguna y dudo que alguna vez escape de sus redes.

Me despido ya, desde mi ventana se contempla a una pareja dandose mimos en el banco de enfrente y no me gustaría que mi luz les interrumpiese ese bonito momento.

Mucha Paz para los que leen esto.

Salir del bucle.

"Gracias a Dios que aún bebo y me rio."

Esta vez os escribo con Sharif  como banda sonora que se mezclan con los rugidos de mi estómago con hambre y con los gritos de los niños del pueblo, que salen a esta hora a derrapar y saltar con la bici.

Anoche me sentí el rey del mundo por un minutos, desde un mirador donde se contemplaba el ajetreo de Alcala de Henares y el caos de Madrid. Casi se podian agarrar las nubes del cuello y tirar las estrellas con unos chasquidos de dedos. Me sentía enorme ante aquellos diminutos bloques de pisos de los barrios humildes de Alcalá, me sentía gigante mirando desde arriba las torres que delatan a la ciudad de Madrid. Era grandioso, sublime, teniamos el mundo en la mano, una sensación de que todo se puede alcanzar, de que somos imparables, que otro mundo es posible. 

Al marcharme de aquel sitio me di cuenta de que en el fondo no somos tan insignificantes, como nos quieren hacer pensar. Somos nosotros los que tenemos el poder de hacer cambiar las cosas, somos eso, imparables. 

En la vuelta a nuestro querido y apestoso pueblo, reocrdé viejos tiempos, en los que nos pensabamos que todo era así y no podía ser de otra manera. Que estaba ya todo hecho, cuando en realidad esta todo por hacer. Como dijo Bukowski: `A veces pienso que la vida me da oportunidades que veo pasar sin pestañear, mientras me tomo otro trago.´ Y es así, vemos pasar las oportunidades pero no las aprovechamos, se prefiere mantener lo que tenemos aunque apeste, en este grupo me incluyo. 

De momento voy a salir a regañar a los chavales de las bicis, como sus madres hacían conmigo cuando me dedicaba a lo mismo que ellos, intentaré alcanzar alguna oportunidad que se digne a aparecer, o por lo menos espero verla pasar tomando un trango. 

Dios bendiga este apestoso pueblo.

"Escribir te empuja a espacios acreos, te convierte en un extraño, en un inadaptado."                                                  Charles Bukowski

Entre cigarrillos de liar y latas de malta.

"Escribir algo que sabes que nadie va a leer, hasta el propio Dante lo calificaría de inutil"

Martes 13 para empezar a escribir en este blog, rompiendo con supersticiones y desahogando los suburbios de mi mente al ritmo de John Coltrane y el sonido del teclado.

Como pasa el tiempo y "Pá lo que hemos quedaó", como diría mi abuela que en gloria este. Por estas fechas, hace un lustro, seguramente me encontraba montando cabañas en los cerros de este querido y apestoso pueblo, haciendole putadas al calvo de Agustín o simplemente tirados en un banco enfrente de la tienda viendo pasar poco a poco el tiempo. 

Con 19 años de experiencia he llegado a la conclusión de que el tiempo todo lo cura y lo  jode. Y es así.

Esos días eran todo risas, amistad y más de una vez miedo por los guardias que acababan con nuestra diversión a base de amenazas. Los niños mayores se dedicaban a humillar a los pequeños, ahora a esos pequeños les miran de abajo a arriba y se callan. Nuestras madres nos echaban broncas por llegar tarde, sin avisar y con las ropas rotas y llenas de mierda, ahora nos la echan por suspender asignaturas o por llegar con un par de copas de más. Pero aún con todo ello, mi generación crecía felíz, sin grandes preocupaciones, viviendo el presente. Actualmente esa felicidad cuesta alcanzarla, alguna noche de verano o buscandola en el fondo de la botella. 

Yo era uno de esos niños, todo el día en la calle, el primero en salir y el último en irse. El que aguantaba la bronca de su madre pensando en que putada le podía hacer al día siguiente al calvo de Agustín. Ese niño que, para alegría de sus padres, ha madurado, y para su desgracia ha conocido como es de verdad el mundo. Que ha pasado de tomarse a coña los estudios a marcharse a vivir a Cuenca para acabarlos. Nunca quiso crecer y aquí le tienes, unos padres orgullosos de un chaval que empieza a sentar la cabeza, sin ganas de hacerlo. 

Bueno, de momento dejaré que el saxo del maestro Coltrane relaje mi pasado y que otra lata de malta amaine esta tormenta. 

Feliz Martes 13. 

 

Welcome to mundo real.

Tú y tus historias

"La vida en Martes 13 continuo, sin salir de la más monótona rutina y con la mirada puesta en una fecha marcada."

 

Triste son los dias de invierno en los que no tienes a quién abrazarte, tristes son los dias de veranos en los que ni cerveza fría, ni la ayuda de los tuyos te refrescan la tarde. Triste es la vida de un estudiante de 2º de Bachillerato, a falta de pocos dias para Selectividad. Y triste es que algunos vivan como reyes y disfruten moviendo hilos, mientrás que otros arrastran sus miserias y viven drama tras drama. 

La verdad es qué me encuentro en un "momento dulce" de mi vida. Pero aún así, solo encuentro el lado oscuro de las cosas, la parte que nadie quiere ver y que todo el mundo conoce. 

La vida en Martes 13 continuo, sin salir de la más monótona rutina y con la mirada puesta en una fecha marcada. No es la primera vez que me pregunto  ¿Porqué elegí ser así? ¿Porqué no recorrer otro rumbo?. Os imaginais como sería vuestra vida, si ese amigo que llegó a ser algo más, no os hubiera abandonado por una mujer. Os imaginaís como os sentiriais ahora mismo, si en vez de estar solos leyendo este absurdo blog, estuvieseis con el/la chico/a que os prometió la felicidad, pero que se quedó en el intento. 

Como estas preguntas encontramos una extensa lista, interminable diría yo, que nos podría llenar de nostalgia o nos podría hacer cambiar de actitud. Quiero decir, ¿Porque no luchar? ¿Porque no intentar cambiar ese lado oscuro de las cosas, por algo que de verdad queramos sentir,  merezcamos tener y necesitemos vivir? 

Si os digo que lo he intentado miento, si os digo que me lo he planteado miles de veces, me quedo corto. La vida es muy variable ¿no?.... Igual mañana me levanto y no piensó "Joder, otra vez la misma cara de Martes en el espejo". Ójala.....Ójala....