El que está en la barra agarrado a la botella, mirando de reojo su libro y el ambiente, tenue.
Soy aquél que no sonreía, amagando las caricia.
El que vive el presente sin pensar las causas de este, inconsciente y experto.
Soy el mismo que lo dio todo por ellos, hermanos.
El que cae y se levanta, cae y se levanta, así mil veces para no hundirse, aburridos.
Soy uno de tantos otros que odia a la masa, antisociales.
El que brilla y reluce por sus fallos, al que nadie juzga por sus actos, acertados.
Soy prosa y verso, soy lírica y vinillo, libre y preso, harto.
Buscando la verdad en sus ojos, verdad en ruinas, continuo martes 13.
No soy nadie y soy el mejor, escoria y referente, ambigüedades.
Acostumbrado a palos, puñaladas, besos de judas y sogas al cuello, no aprendo.
"Tantas veces abajo, tan pocas arriba".
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