Tercos, atroces y en ocasiones horribles. Una sociedad de déspotas que crecía entre palos y heridas, sin imaginación y sin hora de vuelta. Con la coartada de ganar respeto a base de peleas. De hundir al otro y acabar en la cima, para caer por propio peso. Nunca me gustó la armonía del éxito, siempre preferí respirar humildad.
No teníamos encanto alguno, ni tan siquiera labia. Condenados a la vida entre farolas y el humo de los adultos. Los bares nos atrapaban, mientras que el parque era la escuela. Los libros nos enseñaron a ser brillantes, pero no a ser personas. No era envidia, era odio ajeno. Crecer era sencillo en la escuela del "no podrás". Aprender a olvidar sin perdonar, de afrontar y nunca huir. Madurar era una ofensa, nadie quería ser adulto. Los adultos odian y se esclavizan. Creerme, he visto a jóvenes en mi generación con más valores que esos inhumanos.
Si pienso en mí día a día solo oigo el ruido de la cafetera y mi guerra interna contra mí mismo. Insoportable. Agonía provocada por el insomnio y la doble malta, por la persuasión del canon. Estigmas en mi cuaderno de bitácora. Escritos entre botellas de ron añejo. Quedaros con vuestros topes, yo soy mi límite.
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| "Sácame de esta cloaca o púdrete conmigo" |
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